C E R R A D O.
I
Flor,
tive que pegar na caneta, desculpa se te borro.
Estranho não te ver
quando os pedaços são seus
Aqui dentro, gozo.
Te levo no meu sonho
onde o galope é meu
e posso voar.
Num tempo que nem conto,
sem ponteiros, só o sol.
Te vejo, sempre
a entrar pela porta do quarto.
Os pássaros só sabem cantar
e as nuvens só sabem mexer.
Assim a cabeça não pára
no lugar errado.
E eu te borro
com tons pastéis.
Vira a pintura
que existe agora dentro de mim, vira!
II
Perto do mato,
não temo os bichos,
os homens da cidade
causam-me calafrios.
Jogo-me nessas paredes
que meu corpo encontra.
Queria você aqui,
sinto seu cheiro ao fim da tarde.
Vou te tocando pelas beiradas
pelas frestas do espaço
confesso tudo em silêncio
e sua ausência me basta
Agora, neste fim de sol
na varanda do seu Claro
vejo a vida passar
um tempo de cada vez
E te quero, como eu te quero
neste tempo sem ponteiros
nesta simplicidade de existir
que só você e a natureza podem me dar.
III
As nuvens vão se juntando
e aos seus pés o barulho das gotas.
Quase que me desespero com o silêncio
mas as notas formam-se no ar.
Neste silêncio dos acordes,
realizo um sonho adolescente
andar sem rumo
nem discórdia.
E lá você está
nua a minha espera
libertando o pudor
que sua vida te dera
E vamos num galope
nos meu sonhos pelo cerrado
tocar as estrelas, assim
conforme o combinado.
IV
E agora parto
para mais um dia de mato
durmo no regaço
da minha bagunça infinita
Acordo nos acordes
ando onde há espaço
sinto a escuridão da noite
é hora de recolher as tralhas
Para amanhã juntar
tudo numa mala
e andar pelo silêncio,
dos pés e das águas
Mais um dia de solidão
mais um dia de espaço
o tempo não veio
só veio o meu verdadeiro amor.
Sabe que na verdade, sou estranha. Me pego e apego nas sensibilidades mínimas, nas dedicações espontâneas que você me oferece. E quem me pega é você, te dou tudo, de gatas.
Caio na real e vejo que tudo não passou de uma brincadeira infantil, onde trocam-se bonecas, e assumimos a cara pintada de batom e roupas de rendinha.
Agora caio na real e não quero você nem pintada de ouro, nem de verdade, nem de brincadeira. Vou me machucar, com certeza, e já me doem as costelas só de pensar.
Queria a verdade dos fatos ao invés desse medo que transmite seu olhar fortuito, romântico e assaltado.
"cold water, give me a song. cold water leave me alone with her.
i can’t see the problem, but if you show me the order, i don’t care. i don’t care about you, if you change the truth for fear i can see.
Sou puro desejo
ainda tenho veludos
nas palmas das mãos
E brindo
essa coisa que vale
pra ter a mão
entre as coxas
Como é bom sentir o gosto do alto do meu cheiro preferido; degusto figos pelos poros.
Gosto tanto da figueira a ponto de desejar ser o fruto maduro e cair; despenco do ápice do tronco, e do chão não passo. Estatelada com as entranhas expostas, sou. Sou figo maduro.
Tantas vezes me desesperei do fato humano; quantas tardes derramei pranto. Aforismos lacrimosos-femininos-masculinos regaram minha raiz e regojizaram no meu regaço.
Tive medo. Folhas ainda verdes congelei. Guardei minha figueira numa redoma de vidro para que só eu pudesse sentir a doce fragância. Medo de roubarem minha primavera, medo de que minhas folhas carnívoras devorem e cuspam estilhaços de gente.
Penso em abrir a porta lacrada de transparência, recuo. Deixo sair gases de odor, recolho.
Será que sou egoísta? Somos todos. Mas será que eu deveria compartilhar a minha natureza e permitir que este cheiro que penetra a alma possa viver ao ar livre?
Dói saber que sendo figueira não posso ser a minha própria jardineira. E como irragarei as pernas submersas em terra?
Calma! Minha racionalidade trancou a porta da redoma com braços-verdes-escuros-cascas-escamas. Tento fazer furos para que seu sopro de vida possa entrar. Tenho medo!
Arrisco!
Dormirei inundada de perfume fora do bloco; poderei sentir o prazer de te encher de perfume e, fazer de ti o fruto saboroso; degustar-te-ei.
Convido-te então a prática da jardinagem, brincar e dormir ao pé da minha figueira, ser também figo.
Se alguma infelicidade infortúnia decorrer desta experiência sensorial, posso apenas lamentar.
Mas convicta afirmo: não me tragam figos em calda, pois não sei respirar o artificial!
